Insurgé Poétique

 Cinquante ans sont passés, j’en maudis ma mémoire.

Sans fin j’ai ressassé cette terrible histoire,

Je m’en souviens toujours, c’était un traquenard

Dont je conserve intact l’horrible cauchemar.

C’était une nuit d’été, nous étions en famille,

Rieuse, je n’étais qu’une petite fille…

Tandis que je dormais brusquement j’ai senti

Un homme se glisser, près de moi, dans mon lit.

Je n’avais que huit ans, je ne savais que faire,

J’ai reconnu sa voix, il m’a dit de me taire.

Je ne comprenais pas ce qu’il faisait ici,

Quand il m’a caressé, sous le choc, j’ai frémi.

Je ne pouvais bouger car sa main sur ma bouche

M’empêchait de crier, me clouait sur la couche.

Il se frottait sur moi. Son souffle dans mon cou

M’inspirait, haletant, la peur et le dégoût.

Il salissait ma peau, j’étais la prisonnière

De ses gros doigts rugueux. De façon ordurière,   

Il profanait mon corps : c’était un animal !

Je désirais mourir tant il me faisait mal.

Il me volait l’enfance, il n’était plus mon oncle.

Empressé d’en finir, il m’écorcha d’un ongle,

Il m’écarta sous lui, tandis qu’il m’empalait,

Je l’implorais des yeux et lui : il me violait !…    

Lors que revient la nuit je pourchasse cette ombre

Qui m’entraîne toujours vers la chambre sombre

Où j’ai, jadis, connu la terreur et l’effroi

Et, trop jeune, perdu l’innocence et la foi….

Dans la pâle clarté d’une ampoule citron,

Elle git, affalée, entre murs et carrelages,

Plus la force de faire, il faut croire aux mirages,

Nulle rose n’éclaire et ses joues et son front…

Jeune fille étrangère à ce triste décor,

  Sur le sol nauséeux de latrines blafardes

Où volètent, sans fin, des mouches nasillardes,

À demi-repliée elle respire encor…

Si près, si loin de nous, les yeux clos, dans l’ailleurs,

Esseulée, elle est là ! Le visage livide.

Dans sa main entrouverte, une seringue vide,

Peut-être rêve t’elle à des mondes meilleurs… ?

Des nuées de coton toupillent dans le ciel,

Elle ne bouge pas, ses membres sont inertes,

Mais s’égare pourtant sur des îles désertes

Et plonge plus profond dans un mauvais sommeil…

Quand la pierre craquèle et s’effrite en morceaux,

Lorsque l’hiver est rude et la terre gelée,

Tandis que doucement expire l’azalée,

Vers quels lointains pays s’embarquent les oiseaux ?…

Je connais des ailleurs où l’on parle à voix basse,

Où l’on rase les murs tandis qu’une ombre passe,

Là-bas, un geste, un mot peuvent être fatal,  

Là-bas, la terreur fuse en éclats de métal,

Seul résonne, sans fin, le langage des armes,

Les trottoirs sont tachés par le sang et les larmes…

Je parle de pays que nous ignorons tous

Où gouvernent des chiens plus cruels que des loups, 

Où la vie est pendue à l’humeur versatile

Des fusils. Là-bas, il faut être servile,

Soumis, courber l’échine et ne pas larmoyer

Sur son sort, sur les morts, ne pas se fourvoyer

Sur le sens de la vie et des choses sordides,

Là-bas, il faut survivre à des tyrans perfides,

Ramper comme des rats et prier à genoux ;

Là-bas, c’est à côté, si près, si loin de nous…