Insurgé Poétique

Existe-t-il encore un coin de paradis

Où le cœur éternel palpite sans dépits ?

Existe-t-il encore un carré d’herbes tendres…,

Que l’homme a négligé de convertir en cendres ?

Où sont les oasis dont parlent les anciens ?

Ont-ils vraiment vécus…, ou sont ils magiciens ?

Les livres sont si pleins d’épigraphes solaires,

Reverrons-nous un jour des étoiles polaires… ?

Si pâle est le soleil, qu’il semble déjà vieux,

Qu’avons-nous fait du ciel dont nous sommes envieux ?

Ses purs flots de cobalt sont d’antiques reliques

Et…, nous levons vers eux nos prières pudiques…

La honte sur nos fronts cumule les retards,

Le chaînon s’est brisé de bien trop d’avatars,

A toujours vouloir plus, plus de biens, de richesses,

Nous n’avons récolté que laideurs et détresses…

Le fardeau des erreurs nous garde prisonniers,

Les herbages d’antan sont d’effrayant charniers,

Nous sommes des damnés, les survivants de l’ombre,

En exil, le printemps n’est qu’une empreinte sombre…

Méprisant, ignorant, d’un orgueil prétentieux,

Pastiche de faux dieu, animal capricieux,

Misérable bipède aujourd’hui tu te nommes,

Seule, l’horreur nous dit, les hommes que nous sommes !

…………………………

De rêves et de souvenirs,

Du passé à l’avenir,

Sur le courant qui m’entraîne,

J’en suis la rivière pleine…