Insurgé Poétique

Anonymes défunts, tant des nôtres sont morts

Rongés par la misère et le noble remords,

Cette chose étonnante aux pouvoirs fantastiques

Qui sans cesse revient de ses regards critiques

Tourmenter le poète en quête d’idéal

Ne voyant dans ses vers aucun sens capital.

Et tant d’autres encore apprivoisant la rime,

S’époumonent cachés, sans emphase ni frime,

Ils cherchent le mot juste exprimant la beauté

Et puisent dans leurs cœurs un brin de vérité…

Rituel d’une vie au service de l’œuvre,

Voyez-les s’échiner, simplement à pied d’œuvre ;

Ne trouvant ni la gloire et pas même l’argent,

Ils tentent d’exister dans un monde indigent,

Comme de longs échos qui sans fin se répondent,

Leurs verbes, d’une image, aux choses se confondent,

Effleurant l’ineffable avec humilité  

Ils conçoivent le beau pour la postérité…