Insurgé Poétique

Du doute qui l’anime enlacée à sa tige,

Mon âme a le désir de sa pérennité

Et de l’œuvre applaudit l’immense volonté,

Le funeste est l’objet du terrible litige…

Poussière d’oxygène atteinte de vertige,

Trouverai-je dans l’art la prodigue clarté,

Celle qui me dira qu’elle est la vérité ?

A cette question ma ferveur se mitige…

Ma vie a-t-elle un sens autre que le tombeau,

En quel endroit secret se cache le flambeau

Qui de l’éternité m’offrira le privilège… ?

Assez mon cœur, tais-toi ! Rien n’est jamais fini,

Il te suffit d’y croire, admire l’infini :

Au sein des astres morts, une étoile voltige…