Insurgé Poétique

                                  Je traque aux quatre coins de moi ce que le vent

Chaparde et puis emporte en des lieux sans histoire,

Feuilles ocres, l’amour toupille sous l’auvent

Où le fil du passé s’accroche à ma mémoire…

Parvenu sur le seuil des vieilles nécropoles,

Sans âge, seul et nu face à l’immensité,

L’âme rêveuse, assis parmi les herbes molles,

Entiché d’une femme et par elle habité,    

Je regarde la lune, étrange sentiment,

Bohémienne, elle glisse en jupon de dentelles

Sous des voiles de soie et donne au firmament

L’hédoniste clarté de ses lèvres rebelles…

Fugaces froissements à la morte saison,

Enluminant l’automne et ravivant la cendre,

Dans mon cœur, une voix fredonne une chanson,

Mélopée à la fois mélancolique et tendre,

C’est un refrain tzigane, un air venu d’ailleurs,

Un accord de guitare, un souffle de tendresse,

Finement ciselé par des mains d’orpailleurs,

C’est un baiser céleste, une douce caresse… 

Le ciel peut bien se fendre et la terre trembler,

J’aimerais dans ses bras à jamais me suspendre

Mais je n’ose bouger, je ne veux la troubler,

Car d’elle, je le sais, je ne peux rien attendre…

La vie est infidèle aux requêtes du cœur,

Qui se noie et se perd dans les yeux de chimère,

Le possible et l’ailleurs manigancent en chœur

Ne laissant derrière eux qu’une rose éphémère…

Alors je vais, je viens et disperse l’ennui

Dans l’ombre évanescente où la lune divague,

Poète funambule aux pourtours de la nuit,

Je m’enroule à l’écume immolé par la vague…  

Sur le sable échouée une empreinte de pas,

Ne pas casser le fil sur lequel somnambule,

Je dessine à la craie une paire de draps,

Sur un nuage blanc, longuement j’affabule

Et transforme la mer en miroir chamarré,

De l’Est jusqu’au Couchant, le rêve pour fortune,

Toutes voiles dehors dans l’azur éclairé,

Ô, navire à ta proue, une sirène brune…

Une perle de sang suinte de ma poitrine

Et laisse sur ma peau son empreinte saline,

Souffle aigre-doux, dérive étoilée en faisceaux,

Dans ma tête, des voix affûtent leurs ciseaux…

À pas pressés, le temps, ni joyeux ni morose,

Passe sans s’arrêter devant ma porte close,

Plus une ombre ne vient dessiner l’horizon  

Dont je porte le deuil à la morte saison…

C’est l’été mais l’oiseau de mon cœur est aphone,

Mes yeux ont les couleurs chagrines de l’automne,

Le ciel bleu doucement s’effiloche en lambeaux,

Mon étoile vacille aux portes des tombeaux…

Coquillage de nacre échoué sur la grève,

Essoufflé sous le sable ainsi s’éteint le rêve,

Une main a lâché la coupe de cristal

Et le verre en éclats luit comme du métal…

Assis au bord de l’eau, je sais la solitude

Des êtres différents face à la multitude,

Ils vont et viennent seuls depuis le premier jour

Et cherche dans le monde une miette d’amour…