Insurgé Poétique

Un éditeur me dit laisser tomber la rime

Moins le lecteur comprend plus le livre est vendeur,

Qu’importe le moyen, l’argent n’a pas d’odeur,

Seul compte le profit, n’en faisons pas un crime !

Le talent n’a plus cours, regardez la peinture,

Plus c’est laid, plus c’est cher, l’on barbouille à foison

L’informe, le néant sans dire la raison

Et le monde applaudit l’informelle nature.

Ecoutez mon conseil, gratuit et sans nuance,

Il faut se faire un nom pour être reconnu,  

Tuez votre voisine ou le premier venu,

Immonde et criminel vous aurez votre chance !

Flattez les bas instincts plutôt que d’être digne,

Devenez pornographe inculte et déplaisant,

Vous verrez sans mentir, le rôle est amusant

Et chacun guettera, de vous, le moindre signe…

  Préférez-vous attendre alité sous la terre

Que l’un ne nous soudain en quête d’un auteur

Se souvienne de vous le parfait prosateur

Et se dise cupide allons je le déterre…

Il est mort j’en ferai sans frais une vedette,

Un bon plan marketing, un hommage enjoué,

Une larme versée et le tour est joué ;

Pour dégager du cash pourquoi pas un poète ?

A quoi bon se mentir, voyons la vérité :
Nous vivons une époque insipide et brutale,
La chose matérielle apparaît capitale
Et le monde fait fi de son hérédité...

L'on ensence l'obscur et la banalité,
L'excellence n'est plus l'idéal suprême,
Plutôt que le travail l'on flagorne à l'extrême,
Complice du nons sens, la moindre absurdité...

Sur l'autel du profit périt l'humanité,
Funeste, la laideur sans fin se perpétue,
Appâté par le gain l'homme se prostitue
Et galvaude son oeuvre avec duplicité...

Il n'est plus un domaine où survit l'équité,
D'une haleine fétide éclaboussant son âme,
Le désir de richesse époumone la flamme
Et de ses bras puissants étouffe la clarté...

Qu'importe le talent, le sensible et le beau,
Inculte, l'art se vend comme une marchandise
Et l'artiste lui-même, atteint de couardise,
Pour un maigre salaire immole son flambeau...