Insurgé Poétique

Même si je me nomme « Insurgé » poétique

Et pourfend l’arbitraire au seul nom de l’éthique

Et même, si parfois, mon verbe est virulent

Qu’à voix haute, d’un cri, je me montre insolent,

En cela dénonçant l’injustice et l’infâme,

Ne vous méprenez point sur le fond de mon âme ;

Encensant de l’amour le lien universel

Je n’ai nulle rancœur. Poète fraternel,   

Mon cœur ne nourrit pas qu’une saine révolte,

Des bienfaits de la vie il chante la récolte

Et sème sa semence à l’aune de ses vers.

Imaginant ainsi de chastes univers

Fertiles où la joie inonde tout l’espace ;

Mon poème est une ode, un hymne au temps qui passe…

 Du langage abrogeant l’insipide chronique ;

Des syllabes j’apprends l’immensité phonique,

Métissage des sons sous le sens embusqués,

Je bannis de mes vers les concepts étriqués,

De la banalité la syntaxe asthénique

Et façonne, des mots, la substance organique…

Affranchi du conforme au profane inculqué,

Par delà l’apparence au visage tronqué

Du sentiment premier au verbe anachronique

J’embaume de parfums le souffle mécanique

Et revêt de couleurs le dogme défroqué

Dont l’esprit renouvèle, à tout jamais marqué

  Par le seau créatif, la nature harmonique.

Au-delà du réel libéré de l’unique

Le cœur, désinfecté de la norme efflanqué,

Côtoyant au plus près l’indicible invoqué,

Du lyrisme j’entends la grandeur symphonique

Et change le poème en image euphonique.

De l’infini révélant les symboles masqués,

Tous les arts, sous les mots, s’assemblent imbriqués,

     L’artiste ressuscite aux creusets volcaniques :

Homme neuf et multiple aux pouvoirs messianiques…

Le monde se complaît dans la vulgarité ;

Le talent n’a plus cours. Les murs de nos musées

Affichent l’insipide et les formes usées

D’un snobisme pompeux jusqu’à l’absurdité.

Vilipendé le beau n’est plus la vérité,

Complices du méfait, nos élites cupides

Se vautrent dans la fange et se gaussent stupides

 De révéler du sens l’insigne pauvreté.

Galvaudant la culture, emphatique discours

D’une caste au pouvoir pleine de complaisance

Envers les fossoyeurs ; cette occulte puissance

Se nourrissant de l’art semblable à des vautours.

L’on encense un bidet, le vide, le néant,

En pâmoison devant la dantesque vérole,

Nous transformons en or la moindre casserole

Et célébrons du rien le vaste trou béant !