Insurgé Poétique

Lorsque la poésie ensorcelle mon âme,

Les voix de l’au-delà me confient leurs secrets,

Moi-même et différent, consumé par la flamme,

Je perçois l’invisible et les spectres discrets

Qui, dans l’obscurité, donnent une substance

Organique au silence, à ces êtres cachés

Dont les yeux du profane ignorent l’existence

Mais que mon cœur respire aux versos des clichés.

Grisé par les parfums des ondes souterraines,

Je sillonne d’un mot le sensible et le beau,

Parmi les nymphéas glissant sur les futaines

 Le corps désincarné, sans regret ni fardeau,

Je suis l’homme multiple au pays des oiseaux,

La musique et le vent, l’impalpable matière,

Les arbres et les fleurs, le babil des ruisseaux,

La pierre de granit, l’ombre et la lumière,

D’une confidence ou de furtifs bruissements

D’ailes, d’un chuchotis m’enseignent le langage

Universel qui bruisse au creux des sentiments…

Bouleversé par l’aubade émanent des étoiles,

Entiché, subjugué, comme happé par la main

D’une entité céleste à l’abri de grands voiles,

Tous les sens éveillés, je découvre l’humain

Et le souffle de vie inscrit en toutes choses… 

Bohème et musicien, d’un battement de cil,

Dans l’empreinte du père et des anamorphoses, 

Funambule et rêveur, suspendu sur un fil

D’or entre ciel et terre aux frontières du monde

Tangible où l’infini transparaît fragmenté,

Poussière d’oxygène intuitive et féconde ;   

 J’enfante mon poème en toute liberté…

Loin des clameurs du jour, étrange funambule, 

Sur le fil d’un murmure, issu des profondeurs,

Comme un voile éthéré l’infini déambule

Et chuchote à l’esprit des secrets, des splendeurs…

Emportés par le songe, Il est des bohémiens,

De simples vagabonds dont les mots noctambules

Dérivent sous la lune et puis des magiciens

Qui troublent le sommeil des âmes somnambules…

Ils glissent sous le seuil des portes. Musiciens,

Ils laissent sur leurs pas la douceur d’une empreinte,

L’ineffable parfum des souvenirs anciens

A moins que ce ne soit, inscrits en demi-teinte

Sur l’échelle du temps, les soupirs vaporeux  

D’un possible futur en instance de naître,

Timide écho tremblant d’un prélude amoureux

Qui n’attend qu’un hasard pour soudain apparaître … 

Autours d’un feu de camps tout près des caravanes,

Sur le bord de la route à l’endroit convenu,

Hommes, femmes, enfants, assis le soir venu,

Au rythme saccadé des guitares  tziganes,

Ecoutent résonner la plainte bohémienne ;

S’élèvent dans la nuit les chants issus d’ailleurs

Qui célèbrent en chœur l’amour et ses douleurs

Et disent du destin la route quotidienne…

Famille fraternelle aux multiples visages,

Comme depuis toujours en se tenant la main,

Vers un autre rivage ils partiront demain

Poursuivre le voyage au fil des paysages…

Ils perpétuent ainsi l’ancestrale mémoire

Et préservent du temps la fière identité

De ce peuple nomade épris de liberté

Dont l’empreinte demeure en marge de l’histoire…

Citoyens de la terre aux coutumes altières,

Une étoile pour guide au mépris des dangers,

Sans attache ni port en tous lieux étrangers,

Ils traversent le monde ignorant les frontières…