Insurgé Poétique

Sous un ciel orageux, lors d’une nuit instable,

Sibylline, la mort s’est assise à ma table,

Elle a pris dans sa manche un vieux tarot divin   

J’ai sorti du placard le couvert et du vin…

Sans un mot ni regard, j’ai rempli les deux verres

Puis j’ai feins d’ignorer ses œillades sévères,

D’être venue à moi pour jouer mon trépas,

Pensait-elle vraiment me priver d’un repas ?

Dédaigneuse et prenant des façons de monarques,

Avec soin, lentement, sans faire de remarques,

Elle pointa vers moi son index contrefait

Et se mit à sourire hautaine de ce fait…  

Lentement, j’ai goûté, plutôt fier de l’audace,

La pulpe du raisin ignorant la menace,

C’est alors que j’ai dis : « vous qui venez chez moi,

Sans même prévenir, pardonnez mon émoi,

Je n’ai de vous que faire et point de grain à moudre,

Le temps n’est pas venu, je n’irai pas m’absoudre

Et ne saurai complice entrouvrir mon tombeau

N’attendez pas de moi que je tombe en lambeau,

De ressentir mon âme inscrite en toute chose,

Je méconnais l’effroi de la métamorphose,

Ici comme partout, qu’importe l’univers,

Nul ne m’empêchera de composer des vers !

C’est en bravant ses yeux de braises écarlates

Que d’un geste gaillard j’ai balayé les cartes

Le vide s’est ouvert monstrueux et soudain

Mais avant de tomber, j’ai retenu sa main…

Transgressant l’interdit voulu par les tyrans

Je transcris la clameur et porte la parole

Des peuples opprimés dont mes mots sont garants ;

Nul ne pourra jamais en ternir le symbole…

Poétique révolte, acte de résistance,

Mes vers comme flambeau, mes rimes pour mousquets,

Je n’aurai pour César la moindre complaisance,

Désignant l’infamie et ses nombreux laquais,

Je persiste et je signe et je porte le seau,

Indélébile empreinte inscrite dans mes veines,

Je me moque du vent car je suis un roseau

Qui déclame son verbe absous de toutes chaînes

Face à l’adversité des hommes sans raison,

Envers et contre tous défiant la tempête

Debout je fais toujours front et même en prison,

Libre je resterai puisque je suis poète !

L’on invente à foison des qualificatifs,

L’on détourne le sens même des adjectifs

Ainsi « contemporain, » est devenu symbole

D’un art particulier : c’est presque un cas d’école,

A la fois, il désigne une conception,

Une forme, un concept de la création,

Une façon d’enfanter qui s’affirme moderne

Et que toute autre qu’elle évidement consterne...

Il ne désigne plus simplement l’existant

Mais l’un de ses aspects, dont il fait, soumettant

Toute chose à son dogme, un nouvel évangile

Auquel le créateur doit se plier servile

Et celui qui conçoit, libre, autrement son art,

Se voit mis à l’index, désigné du regard,

Snobé voire moqué, spolié d’existence,

Comme privé de son droit à la différence

Ainsi ce qui se dit, prêchant la liberté,

Actuel, art nouveau devient conformité,

Imitant les schémas d’un passé despotique,

A la diversité se révèle hermétique …